Dezember ist braun. Frost rostet die Felder. Umstarrt sind die Stangen, Die Blume umbaut. Die Menschen gehn Hinter trübem Kristall. In sich verstorben Besteigen sie flirrend die Hügel, Jeder nach innen gerichteter Tod. Tod aber ist Leben der Seele. Wir klirren an unsere Grenze.— Dies ist ein Geheimnis der Gemeinschaft. Sturm, Nordöstlicher Khan Reißt den Kranz vom Wegkreuz, Kreischt: Stirb, stirb! Aber ein weißes Wiesel Zückt über den Hang, Letzte Freundlichkeit, Das Lächeln eines vereisten Fakirs Zu Häupten des schlafenden Kindes. Weg, Baum, Haus, Kreuz, Geschlossener Fuße Einwärts schaukelnd Chinesenschritt Rennen, rennen Immer schneller In Nacht, in Nacht. Wie ein keuchender, dampfender Strom Will alles zur Nacht. Denn dort ist noch Heimat Und dort sind noch Feuer. Dezember macht Fremdlinge Mit weißen Bartspitzen. Ich aber, Fremdling, Ich aber weiß ein Feuer In Urheimat, In von allen Seiten schief Anwachsendem Tempel. Ober offener Kuppel steht Niemals nachtendes, Niemals tagendes Blau. Aus scheinenden Brunnen Gleichmäßig wachsen die weißen Zacken, Biegen und bäumen sich leicht. Die Priesterin aber, Jetzt hebt sie langsam Die langsam tönenden Arme, Und ihre Hände—nicht in Harfen—ruhn Im gelassenen Zwischenreich. Die Meere aber sind voll —Die kleinwelligen Schalen—. Von Segeln, vielfarbigem Tausend. Seereiher streifen Nie winternden Schaum, An Küsten Aufwärts bevölkerte Felsen Schallt ein Korsarensang.
December is brown. Frost rusts the fields. Their stakes are bristled about, The flowers surrounded. The people walk Behind a cloudy crystal. In having departed life They ascend the hill shimmering, Each following a death condemned within. But death is the life of the soul. We clash along our border.— This is a Secret of the fellowship. A storm, A northeasterly khan Tears the wreath from the wayside cross, Screeches: Die, die! But a white ermine Starts above the hillside, A final kindness, The smile of an icy fakir Over the head of a sleeping child. Path, tree, house, cross, Feet together Swinging inward In a Chinese gait Run, run Ever faster In night, in night. Like a gasping, steaming river Wants everything at night. For there is yet a home And there are yet fires. December makes strangers With white pointed beards. But I, stranger, But I know a fire In a first home, In a growing temple Crooked from every side. Overhead an open dome Never growing dark, Never dawning blue. From a shining fountain The white spikes steadily grow, Bend and gently tower. But the priestess, Slowly now lifts Her long, clinking arms, And her hands—not to harps—touch In this serene middle realm. But the oceans are full —small rippled basins—. Of sails, multicolored thousands. Sea herons never Streak the wintering scum, Along the coasts, Up populated cliffs, Resounds a corsairs’ song.
Note: line 18, ermine (Wiesel), a symbol of purity and valor because a white weasel would face death rather than soil its white coat, and thus a symbol for Christ in art; line 51, middle realm (Zwischenreich), a euphemism in Werfel’s time for a middle ground between the real and mythical worlds, body and mind, and so on, as well as for Germany and the Second Reich; line 54, Sea herons (Seereiher), the German name the Moorish idol (Zanclus cornutus), a species of butterfly fish.
James Reidel | Fragment der Eurydike > Fragment of Eurydice Contents | Mudlark No. 57 (2015)